У ТОЙ БЕЛЕЮЩЕЙ БЕРЕЗЫ

Как мало прожил он на свете,
В своих неполных двадцать лет…
Он умирал. И зная это
С надеждой все же ждал рассвет…
Шесть танков в поле догорало,
Седьмой у бруствера дымил.
Ах, как он прожил в жизни мало,
Не дочитал, не долюбил!..
Туман по полю сизый стлался
И уползал в далёкий лог.
Безмолвно с нами он прощался –
Сказать, что-либо уж не мог.
Открылось небо цвета стали
В холодной серой тишине.
И губы что — то прошептали
Его невнятно в тишине.
И в предрассветной этой рани
Сказал он из последних сил:
«Вы напишите моей Тане,
Что я всегда её любил!»
И канул в омут тишины
Шестьсот двадцатый день войны
Нелепа смерть. Просохнут слезы.
И память кружится сейчас.
У той болеющей берёзы
Ты смотришь пристально на нас…

Геннадий Терещенко. с. Аскиз.
Фотография из открытых источников.